De

(Dibujo mío, a bolígrafo, durante el Alemania España que no vi.)

Cráneos deformados por la ira, bocados hechidos de lujuria, que rompen dientes y afean carnes. Humos huídos de los labios suaves que se estropearán de nicotina, y se pegan al filtro. Sonrisas que se quedan grabadas en la mente por simples y complejas.
                Muertes que auguran un futuro incierto y quizás más dichoso, pero que no se buscan ni se quieren a pesar de este fin, aunque al fin y al cabo alguna vez sean deseadas.
Cuchillos clavados entre las costillas, retorcidos y sangrantes, solo acompañados por gritos de dolor y muerte. Venganza que jamás será tomada. 
Muerte. Sangre. Huesos. Dolor. Placer.

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